В центре мира крестом разошлась тропа. Серый камень могильной навис плитой. А в траве ухмыляются черепа: По какой, мол, поскачешь - по той? По той? Видишь, надпись на камне: вперед не сметь ехать, если головушка дорога? А налево свернешь - повстречаешь смерть, а направо - убьют тебя, дурака. Уезжай восвоясь, опусти, мол, щит. Конь устал и копытом стучит, сипя. Подлый камень всегда об одном молчит: бегство - смерть. Та же смерть, но внутри себя. Рухнет камушек, если как надо пнуть, и тогда воронье прекратит галдеж. Смерть - ничто. Смерти нет. Важен только путь, только путь, только то, как его пройдешь. ...И пройдешь, победишь, и настанет тишь, пот утрешь, остановишься на привал, оглядишься - и вот ты опять стоишь возле камня, где тысячу раз бывал. Иван Зеленцов