«Да, обидно, ох, как обидно бывает. Моя в отпуск собралась. Так, уж вышло, что одна без меня едет. И без родственников, без знакомых. На моря, понимаешь. И в такой ситуации мне бы ее ревновать. Ан нет. На вокзале у вагона она - не я - так и сверлит глазенками: - Смотри мне, ни-ни... - Так я когда?.. – глаз своих честных не отвожу. А она чуть не плачет: - Обещаешь? - Обещаю. - Ни-ни? - Ну, сказал же. Качает головой – не верит. Но в общем усадил супругу в поезд. Как полагается, махнул ей рукой в окошко. А потом твердо так себе подумал: «В этот раз точно «ни-ни». Раз сказал, значит, сказал…» И вот на следующий день на работу общественным транспортом еду, и глаза раз - вниз, в пол. Ни то, что на молоденьких попутчиц, на билетершу предпенсионную даже не взглядываю. И на работе за станком себе все мысли только о допусках и припусках позволяю. Никаких левых соображений. «Ни-ни…»             И так спокойно день проходит, потом второй. А вот на третий ребята пристали:             - Так у тебя жена уже уехала или еще нет?.. Как им объяснить? Пытаюсь издалека так потуманнее: - Так это жена таво, значит.., и я с ней…, вместе мы…, это получается, да так и получается… Ребята слушают, слушают, но не отстают, ржут: - Так мы таво-этаво по пивку-то вечерком получается…             Да, знаю – как с ними обычно получается. Сядешь вечерком по пивку, к ночи вдруг с какой-нибудь рядом окажешься, а к утру заснешь с ней в чужой квартире…             - Не, - отвечаю, - мы это… у нас ремонт… там… в конец… в общем… Переглянулись они и отвалили вроде. А ремонт-то мы вместе с женой аккурат перед отпуском ее и кончили. Все, будь ты не ладен, до скворечника на балконе выкрасили, и последний гвоздь я в коридоре под ее контролем неусыпным вколотил. По самую шляпку. Неча дома делать. Не-ча… Но, ведь, «ни-ни». Раз сказал, значит, сказал.             И еще неделю держусь. Воздерживаюсь. А потом, как специально, дни рождения у ребят пошли. Приглашают, конечно:             - Значит, уехала твоя... Выходит, ты теперь – один-одинешенек. А у нас как раз незамужние будут. Ну, и подфартило тебе... Ой, как хочется с ребятами посидеть. Но ведь знаю себя. Рюмку выпью, и устои мои моральные содрогнутся. Умишко хитроватый без контроля тут же обстановку смекнет, и обомрет в моих руках подвернувшаяся незамужняя. А, значит, слово свое я не сдержу. - Нет, - говорю, - спасибо, но не могу. Все ремонт у меня этот тянется. Плитка никак не кладется, паркет вздымается… Замаялся, но надо.., куда там.., ну никак.., время того.., в  конец.., в общем…             Не верят ребята и снова ржут:             - Хоть бы показал тогда, из-за кого отказываешься.             Думают, что загулял я с какой. А знали бы, что дома сижу, телик обнимаю. С канала на канал рыскаю, что-нибудь поспортивнее ищу. И, как назло, сплошь на постельные сцены натыкаюсь. Да на такие, что волосы везде просто дыбом встают. И я потом пол ночи в своей постели ворочаюсь. Чтоб уснуть дни до возвращения жены считаю:             - Один, …два, ...три, …четыре, …пять, …шесть, …семь, …восемь, …девять…             Помучился я так помучился с этими программами провокационными да и вырубил телик напрочь. А время свободное решил кроссвордами занимать. Хорошее это дело – и приятное для неглупого человека, и полезное для дальнейшего развития. Сам Дарвин, говорят, очень кроссворды уважал.             Так вот, закупил после работы кроссвордов пачку. Ручкой с запасными стержнями запасся. Ага, пивка из холодильника достал. В кресле расположился.  Тык глазом: «Верхняя часть тела женщины из четырех букв…» По мне так горячая волна и пошла. Что за черт? Кто придумал? Нет, думаю, не буду я такой кроссворд разгадывать. Беру другой - с самого низа пачки. А там: «Высший момент физиологического наслаждения – шесть букв...»             Кинул я и этот кроссворд. Пиво в кружке залпом выдул. И на пачку поглядываю. Какой еще кроссворд попробовать. Зажмурился и вытянул, не глядя из самой средины. Читаю: «Измена жене из тринадцати букв…» Тьфу… Телик включил. Тьфу… Выключил.             Еду утром на работу и матерюсь про себя. А не могла жена ведь уехать в отпуск зимой. Когда женщины все в меховых бронежилетах по городу передвигаются. А сейчас-то в теплынь что творят. Мало того, что все как на витрину в эти миниюбки и стеклоблузки выложили (на что я – глаза вниз, в пол), так еще и жмутся со всех сторон то четырьмя, а то и семью буквами. Как бы случайно. «Ни-ни…» Легко сказать.             Но сдержался я. Верьте - не верьте. День к денечку, ночь к ноченьке - сдюжил. Но соскучился по жене, конечно… На вокзал приехал - цветов купил аж два букета. Стою на перроне - до встречи сердцем секунды оттикиваю.             И вот она из вагона выплывает, лебедушка ненаглядная, смотрит в глаза мои безумно счастливые и тихо так мне:             - Набегался, кобелина...»               © Александр Ермак, «Кобелина» из цикла «А у нас во дворе»